Linhas nas Entrelinhas // Alexandre Rampazo: A menina que procurava

16.12.10

A menina que procurava

Editora Larousse, 2008

ISBN: 9788576353515
Dimensão: 21 x 24 cm
Número de páginas: 32

A Menina Que Procurava é a história de uma pequena garota que está a procura de alguém (ou algo) que definitivamente não consegue encontrar. Ela procura pelos mais variados lugares e encontra nesta jornada inusitados personagens como um sábio, um elefante, uma joaninha e até a lua, que tentam ajudá-la para que ela possa enfim encontrar o que tanto procura.
As ilustrações não têm cenários, exploram o infinito da página fazendo com que este se torne um dos personagens principais neste esperado encontro!

"Por mais que a menina procurasse, ela não encontrava. Chamava, chamava...
Quando chamava, não importava onde, ele parecia perto, mas no mesmo instante...
Pronto, lá foi ele pro longe.".

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"Sentidos? Os nossos sentidos na maioria das vezes se enganam. Isso já foi provado no laboratório. Não sabe desses teoremas todos que dizem que nada é o que parece ser? Não existe passado, presente nem futuro fora da cabeça da gente. As chamadas leis do movimento são pura embromação. Até mesmo os sons enganam a mente. Só porque você não ouve um som, não quer dizer que não haja som nenhum. Os cachorros escutam. Outros bichos também. Eu garanto que existem sons que nem os cachorros escutam. Existem no ar, em ondas. Vai ver que não param nunca. Bem alto, bem agudo. Vindos de algum lugar.

- Está chovendo ou não está? - perguntei.
- Eu não diria isso.
- E se alguém encostasse um revólver na sua cabeça?
- Quem, você?
- Alguém. Um sujeito de capa e óculos escuros. Ele encosta um revólver na sua cabeça e pergunta: “Está chovendo ou não está? Se você disser a verdade, eu guardo o revólver e vou embora no primeiro avião”.
- Qual a verdade que ele quer? A verdade de uma pessoa que está se deslocando quase à velocidade da luz em outra galáxia? A verdade de uma pessoa que está em órbita em volta de uma estrela de nêutrons? Vai ver que, se essas pessoas pudessem nos ver pelo telescópio, iam achar que a gente tinha meio metro de altura, e podia estar chovendo ontem e não hoje.
- Ele está com o revólver encostado na sua cabeça. Quer a sua verdade.
- De que vale a minha verdade? A minha verdade não representa nada. E se esse cara do revólver for de um planeta de outro sistema solar? O que a gente chama de chuva ele chama de sabão. O que a gente chama de maçã ele chama de chuva. E aí, o que eu digo a ele?
- O nome dele é Frank J. Smalley, e é de St. Louis.
- Ele quer saber se está chovendo agora, nesse instante?
- Aqui e agora. Isso.
- Existe “agora”? “Agora” aparece e desaparece no momento em que você pronuncia a palavra. Como é que eu posso dizer se está chovendo agora se o tal do ‘agora” vira “antes” assim que eu acabo de falar?
- Você disse que não existia passado, presente nem futuro.
- Só nos verbos. Só existe neles.
- “Chuva” é um substantivo. Existe chuva aqui, nesse lugar exato, a qualquer momento nos próximos dois minutos em que você resolver responder a essa pergunta?
- Se você quer falar de lugares exatos dentro dum carro que está claramente em movimento, acho que é esse o problema dessa conversa.
- Me dá uma resposta, só isso, Heinrich.
- O máximo que eu posso fazer é chutar.
- Ou está chovendo ou não está — insisti.
- Exatamente. É o que estou dizendo. Seria um chute. Cinqüenta por cento uma possibilidade, cinqüenta por cento outra.
- Mas você está vendo que está chovendo.
- Você vê o sol rodando em volta da Terra. Mas é o sol que está mesmo rodando em volta da Terra ou é a Terra que está girando?
- Não aceito a analogia.
- Você tem certeza de que isso é chuva. Como é que sabe que não é ácido sulfúrico das fábricas do outro lado do rio? Como é que sabe que não é precipitação radioativa de uma guerra lá na China? Você quer uma resposta em relação ao aqui e agora. Como é que eu posso saber se o que você chama de chuva é chuva mesmo? O que é chuva, afinal?
- Essa coisa que cai do céu e faz você ficar molhado.
- Não estou molhado. Você está?
- Está bem — disse eu. — Muito bem.
- Falando sério, você está molhado?
- Essa foi de primeira. Uma vitória para a incerteza, o aleatório, o caos. Um triunfo da ciência.
- Pode me gozar.
- Os sofistas sutilíssimos triunfam.
- Pode me gozar à vontade, eu não ligo."

Don Delillo.
Ruído Branco.

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“Virou-se e olhou para o menino. Talvez compreendesse pela primeira vez que, para o menino, ele próprio era um alienígena. Um ser de um planeta que já não existia. Cujas histórias eram suspeitas. Ele não tinha como construir para o prazer da criança o mundo que tinha perdido sem construir também a perda e achava que talvez o menino soubesse disso melhor do que ele. Tentou se lembrar do sonho mas não conseguiu. Tudo que restava era a sensação. Pensou que talvez eles tivessem vindo avisá-lo. De quê? De que ele não podia acender no coração da criança o que eram cinzas no seu próprio. Mesmo agora alguma parte dele desejava que nunca tivessem encontrado aquele refúgio. Alguma parte dele desejava que tudo tivesse terminado. ”.

Cormac McCarthy.
A Estrada.

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“É preciso ser responsável. Eu disse isso a vida inteira. Você tem a obrigação moral de ser responsável por seus atos e também por suas palavras, inclusive por seus silêncios, sim, por seus silêncios, porque os silêncios também ascendem ao céu e Deus os ouve, e só Deus os compreende e os julga, de modo que muito cuidado com os silêncios”.

Roberto Bolaño.
Noturno do Chile.

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“Assim que tocava o sinal ao fim das aulas, eu voltava correndo para casa, na esperança de chegar ao apartamento em que morávamos antes que ela tivesse tempo de se transformar. Invariavelmente ela já estava na cozinha quando eu chegava, preparando leite com biscoitos para mim. No entanto, em vez de me livrar dessas ilusões, essa proeza só fazia crescer minha admiração pelos poderes dela. Além do mais, era sempre um alívio não surpreendê-la entre uma e outra transformação – muito embora eu jamais deixasse de tentar; eu sabia que meu pai e minha irmã nem faziam idéia da natureza real da minha mãe, e o peso da traição que, imaginava eu, recairia sobre meus ombros se alguma vez a pegasse desprevenida seria demais para mim, aos cinco anos de idade.”.

Philip Roth.
O complexo de Portnoy.

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"Marini tomou impulso e mergulhou, ainda esperando que o avião tornasse a flutuar; mas só via a suave linha das ondas, uma caixa de papelão oscilando absurdamente perto do lugar da queda, e, quase no fim, quando já não fazia sentido continuar nadando, uma mão fora da água, apenas um instante, o tempo para que Marini mudasse de rumo e mergulhasse para apanhar pelos cabelos o homem que lutou para agarrar-se a ele e engoliu arquejando o ar que Marini sem se aproximar demais lhe deixava respirar.".

Julio Cortázar.
Todos os fogos o fogo.

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"O homem olhou para os olhos de Chigurh pela primeira vez. Azuis como lápis-lazúli. Ao mesmo tempo brilhantes e totalmente opacos. Como pedras molhadas. Você precisa escolher, Chigurh disse. Não posso escolher por você. Não seria justo. Não seria nem mesmo correto. Só escolha.
Eu não apostei nada.
Apostou sim. Está apostando a vida inteira. Você apenas não sabia. Sabe qual a data que está na moeda?
Não.
É 1958. Ela viajou durante vinte e dois anos para chegar aqui. E agora está aqui. E eu estou aqui. E estou com a mão sobre ela. E vai ser cara ou coroa. E você tem que dizer. Escolha.".

Cormac McCarthy.
Onde os velhos não têm vez.

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"O destino é uma invenção útil dos homens.".

“Eu gostaria de lhe explicar que há generosidade no destino e egoísmo na aventura. [...] Sempre havia afirmado que era preciso cuidar das lembranças, porque eram a vida de cada um.”.

Adolfo Bioy Casares.
O sonho dos heróis.

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“Antes de mais nada, era-me impossível amar, pois, repito, amar, para mim, significava tiranizar e dominar moralmente. Nunca pude imaginar o amor de outra forma, e chego a ponto de sonhar às vezes que o amor consiste no direito, livremente consentido pelo objeto amado, de tiranizar. Mesmo em meus sonhos subterrâneos nunca imaginei o amor a não ser como luta; principiava pelo ódio para acabar pela sujeição moral, mas não chegava a me representar o que faria depois com aquele ser sujeitado. [...] Queria a ‘paz’, queria ficar sozinho no meu mundo subterrâneo. A vida real me oprimia a tal ponto que até respirar se tornava difícil.”.

Dostoievski.
Notas do subterrâneo.

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“Compreendeu que estava paralisado. Não lhe chegava nem o mais tênue rumor do mundo do mundo estagnado. Pensou ‘estou louco’. Pensou ‘o tempo parou’. Logo refletiu que, neste caso, também seu pensamento teria parado. Quis pô-lo à prova: repetiu (sem mover os lábios) a misteriosa Quarta Égloga de Virgílio. [...] Surpreendeu-se de não sentir cansaço algum, nem sequer a vertigem de sua longa imobilidade. Adormeceu, depois de um tempo indeterminado. Quando despertou, o mundo continuava imóvel e surdo. Em sua face perdurava a gota d´água; no pátio, a sombra da abelha; a fumaça do cigarro que havia jogado não acaba nunca de se dispersar. Outro ´dia´ passou, antes que Hlatik entendesse.”.

Jorge Luis Borges.
Ficções.

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“Nossos hábitos supõem uma maneira de acontecer das coisas, uma vaga coerência do mundo. Agora a realidade de afigura alterada, irreal. Quando um homem desperta ou morre, tarda a se desfazer dos terrores do sonho, das preocupações e das manias da vida. Agora me custará perder o costume de temer aquela gente.”.

Adolfo Bioy Casares.
A invenção de Morel.